На чёрных конях
Пропылённые, скачут
Гонцы к Повелителю
Тысячи Лун!!!
Их добрые вести
Бесценны, а значит
Их ждёт повышенье,
В награду — табун!
— «Итак. Богатырь
Совсем нам не страшен.
Он стар. Сыновья
Постоянно пьяны….
А дочери… Эти…
Давно уже наши!
Орда! На коней!
Жгите факел войны!»
И тёмною тучей
Они окружают
Всех предков моих,
Рубят головы им.
Лишь пепел над Родиной
Милой летает.
Ни птиц, ни зверей.
Я остался один.
О, Господи! Сон!
Нет кошмарней виденья!
Вот так с колыбели
Костры и гонцы.
Безумствуя, пляшет
Моё поколенье,
И, стоя на паперти,
Плачут отцы.
18 октября 1999г.