На чёрных конях
Пропылённые, скачут
Гонцы к Повелителю
Тысячи Лун!!!

Их добрые вести
Бесценны, а значит
Их ждёт повышенье,
В награду — табун!

— «Итак, богатырь
Совсем нам не страшен,
Он стар, сыновья
Постоянно пьяны…

А дочери… эти…
Давно уже наши!
Орда! На коней!
Жгите факел войны!»

И тёмною тучей
Они окружают
Всех предков моих,
Рубят головы им.

Лишь пепел над Родиной
Милой летает.
Ни птиц, ни зверей.
Я остался один.

О, Господи! Сон!
Нет кошмарней виденья!
Вот так с колыбели
Костры и гонцы.

Безумствуя, пляшет
Моё поколенье,
И, стоя на паперти,
Плачут отцы.

18 октября 1999г.