Как старый человек рад ласковому слову,
Которое исходит от родных,
Жены, иль сына; в благодарность оным.
Пишись, мой зарождающийся стих!

К стихам своим, как к повзрослевшим детям,
Прислушиваясь, слов не нахожу,
И слог не плох, и смысл понятен, светел.
Я иногда их сам себе твержу.

Не в слух на публике, и даже не губами.
Но тихо, тихо, в голове моей.
Тогда, быть может, вы поймёте сами,
Когда напишите о бедах ваших дней.

Наверное я стал сентиментальным,
Дурного в том отнюдь не нахожу,
И на дела кликуш принципиальных,
Без радости, с сомнением гляжу.

Летят, как птицы, рифмы и обрывки строчек,
Былым поступкам цену узнаю,
И как щитом, берёзовым листочком
Я прикрываю Родину мою!

16 ноября 2017г