Поэтам

На нашей ниве на густой
Росли и Пушкин, и Толстой,
Двадцатый век
Давал писателей не хуже,
А Горький написал «На дне»
О том, что делалось в стране,
А вот при Сталине
Дела пошли потуже.

Есенин тоже прокричал
О тех, кто волюшку искал,
И Олег Волков,
И Варлам Шаламов,
А дальше кинулись гурьбой
И пишут прям наперебой
Про Соловки
И про строительство каналов.

А на Петровке свой расчёт
Там знают всех наперечёт,
И даже мёртвых
От живых не отделяют,
А в КГБ – НКВД
Зарплату платят на беде.
И, как и прежде,
Потихонечку сажают.

Я и не думал говорить
Чего тут мне душой кривить,
Но только лишь
Гитара заиграет,
Пою за свой народ родной,
Что так страдает, Боже мой,
И в этой жизни
Ничего не понимает.

И мне, быть может,
Рявкнет суд,
Пропишет подневольный труд,
Но я за свои песни не жалею,
Такие, видно, времена
Поэтам ссылка и тюрьма,
А казнокрады
Пляшут и жиреют.

На нашей ниве на густой
Не Гамлет, а другой герой
Свою фамилию
В историю запишет.
Я говорю судьбе назло,
Как людям выжить тяжело,
И эту песню
Кто-нибудь услышит.

1 марта 2002г.

Запись опубликована в рубрике Стихи с метками , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , . Добавьте в закладки постоянную ссылку.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.

Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.