На земле ранимей человека
Бог ещё от века не создал,
Чем певца, заступника, поэта,
Кто за слово жизнью отвечал.

И в полку таких вот стихотворцев
Он один – таинственный гусар,
Гордо так, и без низкопоклонства
Честь России грудью защищал.

А под тканью вышитой рубахи
Бился в сердце православный крест.
Он стоял, как Пугачёв у плахи,
И просил подмоги у небес.

Было даже что-то от пророка
В этом бородатом бунтаре.
Но рисует перст слепого рока
Маску смерти на его челе.

Силы зла господствуют в природе,
Когда солнце беззаботно спит.
И певца казнили принародно,
Он, как многие его друзья, убит.

Запоёт трубач, сверкнув очами,
Полковой священник – «Отче наш».
Стихотворцы! Что же будет с нами?
Но давно не слышен говор ваш.

16 марта 2004г.