Не лепите из него Святого,
Да и бабника не стоит рисовать,
Жил поэт, и не любил пустого,
Не гнушался в карты поиграть.

Гений не выпячивал повсюду,
Был в долгах, цензурою тесним,
Отдавая дань вину и блуду,
Был до срока Ангелом храним.

Пал убитым, но не стал убийцей,
И Россия плакала навзрыд,
А душа встревоженною птицей
До сих пор над Родиной кружит.

Нынче в бронзе он стоит задумчив,
Но увы теперь не на Тверском,
На бульваре ему было лучше,
Только, видно, повелел Партком

И перевели его через дорогу,
Уничтожив старый монастырь,
Где иконы и тропинка к Богу,
А за ним безудержная ширь.

Хоть сейчас, как на болоте зыбком,
Я скажу учтиво, по-простому,
Надо исправлять свои ошибки,
Так верните ж Пушкина Тверскому!

17 декабря 2019г