Художник мудрствует и злится,
И кисть опять в который раз
Трясётся, будто дьяволица,
Дурной распространяя сглаз.

И что искусство, деньги, слава?
Когда за стенкою жена
Лежит и стонет, долго, странно.
И тяжелеет голова.

Который час не разрешится!
А повитуха, как назло,
Перед глазами мельтешится,
Пьяня, как старое вино.

Но шум в соседней комнатушке
Сильней, сильней! И чей-то крик,
Как выстрел из огромной пушки,
Разбил на части материк.

Раскрыты двери! И старуха,
Помолодев корою щёк,
Подняв младенца, мягко, сухо
Смеётся. Тонкий голосок

Звенит! Звенит! И зло уходит,
Пред чистотой оно слабо.
Художник просветлённый бродит,
И в доме шумно, и светло!

1 сентября 1985г