Поэтов часто убивают,
Но не о том печаль моя,
А что тебя лежать бросают,
В крови, простреленным, хрипя!

Кого ты звал в минуты бреда,
До хруста стиснув пистолет?
Не поражением — победой
Закончить бы теченье лет!

Но вам, оставленным на муки,
Поются дивные псалмы,
И эти сладостные звуки
Покроют горы, и холмы!

2 ноября 2015 г.