Что говорить, мы не атлеты.
Раз не приходится на раз.
И Пушкин, верящий в приметы,
Намного православней нас.

Живя в пучине суеверий,
Стыдимся ближнему подать.
И счёт ведем чужим потерям,
хотя своих не сосчитать.

Всё смотрим на себя упрямо,
Как будто бы со стороны.
Чего же нам не доставало?
Ума? Порядка? Тишины?

Стекло хранит в зеркальной глади
То, что подчас не надо знать:
Кто что-то шепчет, стоя сзади,
Кто что-то силится отнять.

Приметы, странные приметы…
Предупреждения, наказ…
Ледок, дыханием согретый,
Манит мой любопытный глаз.

Любить стихи – удел немногих.
Тонка таинственная связь.
Когда горят свои ожоги,
Нежнее выбираешь мазь.

16 августа 2005г.