Вы рядились в шкуры лицедеев,
Скоморохов, записных шутов.
О, поэты! Свои души грея,
Развели вы тысячи костров.

С высоты рисунок их понятен,
А с земли его не разобрать.
И исходит от небесной рати
Вера, простота и благодать.

И мириться, не желая с прошлым,
Вы, так не похожие на нас,
Называли порченое пошлым,
И вину предпочитали квас.

Но за жизнь, как водится, хлебнули,
И, с восторгом путая грехи,
Сокращали путь от стенки к пуле,
В промежутках написав стихи.

Я – один из вас, как самозванец,
Без образованья, как бурлак,
Как бездомный чёрный африканец,
Или русский мученик – монах.

И перо, приняв из рук Рубцова,
Я живу, не чувствуя беды.
Но рождает ласковое слово
Горькое предчувствие судьбы.

6 марта 2002г.