Плачь, мой шут!
Ничего у тебя не выходит.
Ведь пороки живут,
А шуты умирают в народе.

Ты, смеясь, постарел.
У тебя ни родных и ни близких.
Ты кривлялся и пел,
Ел руками из миски.

Ты хотел показать,
Что тебе наплевать на законы.
И умел не вставать
Там, где склонялись короны.

Ты придумывал шутки
От которых бледнели вельможи.
И тайком незабудки
Нёс к постели, укрытой рогожей.

Плачь, мой шут!
Во дворе отшумели сирени.
Где-то в колокол бьют.
И за окнами шепчутся тени.

6 июля 1984г.